Я покидаю столицу раненой птицей, Выжженным небом, черной травой. Я случилась здесь летом, шелк тополиный, Сладость Неглинной, степи Тверской. Без
Надсадно мысли корчились - к тебе. Сжималась твердь под маской белизны. Последние огни летели вслед звенящим ожиданиям весны. Я прав был, разгребая
