Sangtekst: Henri Tachan. Barclay. La Censure.

Elle est malingre, elle est petite,
Elle boit des grands verres d'eau benite,
Tout en feuilletant le glossaire
Des mots interdits par Dieu le Pere,

Elle coupe, elle mutile ou elle blesse
Ici un c?ur, la une fesse,
Elle est chirurgien des rois,
L'Ambroise Pare sans foi ni loi...

Sur le corps elle porte une bure,
Pour cacher ses tresors absents,
Sur le c?ur elle porte une tonsure,
Comme on porte un Saint Sacrement,
La Censure!

Elle est le Cerbere des royaumes,
L'Hydre a cent tetes et le pogrom,
La main de fer et le baillon
Qui etouffent les revolutions,

Elle est le Grand Inquisiteur,
Le Bucher Purificateur,
Et, il n'y a pas tellement longtemps,
De Buchenwald au Ku-Klux-Klan...

Sur le corps elle porte des souillures
De poudre, de terre et de sang,
Sur le c?ur elle porte une armure
Rouillee par la haine et le temps,
La Censure!

Aujourd'hui dans la Doulce France,
En l'An de grace et de jouvence,
La revoila qui pointe son nez,
Qui roule des yeux sous son bonnet,

La revoila qui prolifere,
Qui pudibonde, qui vitupere
Contre une poignee d'objecteurs
Qui deshonorent ses champs d'honneur...

Sur le corps elle porte des dorures
Pour mieux endormir les enfants,
Et sur le c?ur des moisissures
De prison froide et de couvent,
La Censure!

Faudrait censure le strip-tease,
La presse du c?ur et les fayots,
Faudrait trouver la Terre Promise
Ailleurs qu'aux conneries des radios,

Faudrait qu'un de ces jours on musele
Les bateleurs et leur bagou,
Faudrait qu'un de ces jours les bordels
Reviennent faire un p'tit tour chez nous...

Faudrait enfin qu'on me reponde,
Qu'on me convainque, qu'on me rassure,
Que je n'suis pas le seul au monde
A vouloir qu'un jour on censure...
La Censure!